Estadística poética: Pirámide sentimental

Ahora que el miedo es un arte,
y la canción está amañada...
no sé muy bien cómo prometerte
que con el tiempo todo será igual,
que no va a cambiar nada,
y que el Sol seguirá brillando.

Ahora que el tablero ha quedado en blanco,
y han cambiado las tornas,
y pasamos de jugar de las damas a las zorras,
y vas ganando.
He apostado y he perdido.
Las fichas volaban en todas las direcciones.
El fuego en tus ojos, apuntando a mis ...

Se ha empañado el cristal,
esta mañana sólo había niebla.
Nieve en el alfeizar.
Se han empañado los espejos,
en el reflejo no había nada.
Me he levantado empalmado
pero esta mañana no quiero jugar.

Esta mañana me he levantado con ganas de marcha,
me he levantado queriendo desgarrar tus labios,
me he levantado muy violentamente.
Me he levantado contra las formalidades.
Me he levantado con todo este dolor sobre los hombros.
Me he levantado de un salto contra ti.

Respiro... como se respira cuando el mundo puede contra uno.
Como cuando queremos olvidar el dolor de espalda.
Como cuando soplas las velas imaginarias de todo lo que pesa.
Respiro para echar todo lo que guardo en los pulmones.
El odio empieza en el estómago.
Es una bola de fuego que nos quema las entrañas.
Nos quema las entrañas y deja el humo en los pulmones.
Hoy sólo quedan escombros. Los estragos de todo lo que callé.
Y versos largos, mucho más largos de lo que solían ser.
Mucho más largos de lo que están acostumbrados a ser.
Porque llevo mucho más tiempo callado. Hablando sin hablar.
Y todas estas palabras crecen como una pirámide que alcanza el cielo, que toca el pecho.
Y que mueren poco a poco. Sorprende la poca vida de algunas palabras sobre el papel.
Imagino que si se las lleva el viento, sucumbirán a la ciclogénesis explosiva.
Aunque a su muerte cicatrizan muchas heridas largo tiempo abiertas.
Quedan limpias, porque llueven palabras como maná celestial.
Duele un poco menos, porque ahora entra más luz.
Quedan atrás y casi ya no se ven.
Mira las hojas secas
que levantaron
el viento
otoñal.
Yo ya.

Ahora bien

Ahora me doy cuenta
de que son tus párpados
los que me hacen cerrar los ojos,
y eres tú misma la que, al respirar,
roba mi aliento a escondidas.

Quizás no entiendas
que tu misma existencia me hace daño,
que si al final del día
me sobran o faltan latidos,
es tu risa la responsable,
y que si algún día no me levanto
será porque tu cabeza habrá caído
como losa en mi pecho de eunuco.

Ahora bien,
                  no me importa.

Podría continuar...

Supongo que todos necesitamos los huevos

Si supiera dibujar tu locura, 

el eco del viento, 

el aullido de un animal herido. 

Si supiera dibujar el sonido de tu risa, 

el aliento compartido antes del beso,

el rápido movimiento que hacen tus párpados cuando me miran, 

así, de esa manera tuya. 

Si supiera dibujar tu olor, 

y tu no saber estar callada...

Andaría perdido, desesperado,

sabiendo que he podido definir lo indefinible,

sabiendo que lo nuestro no es amor,

porque el amor no entiende de fronteras.

Porque el amor es un pájaro que vuela muy libre,

es un sentimiento valiente, 

que me hace fuerte a mí 

porque se refleja en tu mirada,

y da de lleno en mi corazón,

que es la caja negra que guarda el fuego,

la potencia de la vida, la pasión del momento.

Quien recuerda, tiene siempre presente

que la memoria va antes que la historia,

porque recordar es volver a pasar los hechos

por el órgano transformador de nuestra alma,

a la que en un intento de humana estupidez

colocamos a la izquierda de nuestro pecho.

Somos, al menos, coherentes con las convenciones,

porque contraviniendo a la razón, 

colocamos al revés lo que jamás debiera ir al derecho.

El impulso a tomar la decisión antes que la duda.

La capacidad de olvidar el dolor por un bien aún mayor.

El latido imparable que mueve mi conciencia,

que me separa del miedo al dolor,

que me une a esta causa, la de amarte a pesar de,

a pesar de...

a pesar de...

a pesar de...

a pesar de...

¿A pesar de qué?

A pesar del no.

Pétalos

Desmemorias la vida,
y aquí me tienes
recogiendo margaritas
en un campo de recuerdos,
en la infinita incertidumbre del quizás.

¿Puede que sí?
Eso decían las leyendas,
pero aquí sigo,
insomne y en calzones,
y no contigo.

Animo a la tristeza,
con certeza
a seguir mi camino
de cerca.

Observa y aprende,
hoy escribo y te dejo de lección
un verso,
un beso,
un lugar común convexo.

Interpretada la ruina,
mañana mi ser crece
un poco más muerto,
más vivo.

Lejano ritmo complejo,
soy yo mismo,
blancoynegrocasigris
hoy grito,
pero no me oyen.
Soy mimo,
encerrada en el cristal
imaginada por aquel pétalo que dijo:

Hoy no, tío.

La España soñada (Nación de naciones)

Qué pena, España, que duela tu nombre.

Qué pena, que secuestren tu memoria los delincuentes.

Qué pena, no sentir tus colores.

Qué pena, que seas dos.

Hoy te sueño mejor, más limpia, intensa y luchadora,

como sé que eres, aunque no te dejen ser.

Te sueño distinta, integradora de la diversidad.

Te sueño tierra, nación de naciones.

Te sueño, España, tuya, de todos.

(Como te soñamos, serás.)

Decisiones

A veces tomamos decisiones difíciles. Me preguntaba hace un tiempo qué era eso de "decisiones difíciles". Bueno, en realidad me preguntaba qué narices era una decisión, y qué las hacía tan importantes. El día está llena de ellas. Qué desayunar, en qué habitación, qué música poner, salir o no de casa... La mayoría de ellas son insignificantes si no somos capaces de ver más allá. Es precisamente eso lo que marca la diferencia, saber ver a lo lejos y tener la perspectiva, entonces te das cuenta de que ninguna decisión es insignificante, porque todas ellas hacen que nuestro particular mundo siga girando en la dirección que nosotros queremos.

Vivir no es lo que hay entre una cosa y otra, vivir es dar un paso más; no por llegar a ningún sitio, simplemente por caminar.

Una decisión es un paso que te lleva inevitablemente a un futuro -como siempre, incierto-, que persigue un porvenir -que no viene nunca-; y a veces dar el paso es complicado, porque la vida es grande, y a veces da mucho miedo.

Hoy puedo decir que me muero de miedo por un mañana difuso, pero también puedo decir que la vida me da menos miedo que ayer. Creo que es un buen indicador. Adoro este paisaje.

Los recuerdos infinitos

Ninguna pronuncia el tiempo como tú lo haces,

así, deteniéndolo mientras lo despeinas.

Atrapándolo en el recuerdo

de tu sonrisa.

Lloro el paso del tiempo,

que emperifollado, ya ni me saluda.

Corre con prisa.

Un escalofrío recorre mi sombra

y dejo mis pies marcados en esta playa

de relojes de arena y agua con sal,

y pienso en tu carmín sobre aquella copa.

Las sombras, vida mía, son mi recuerdo.

Y a veces te encuentro 

en las luces de las noches más oscuras.

Recuerdos, esta vez borrosos, quedan

opacos y hundidos en la exasperación

de no cruzarme al olvido en cada esquina

muerta, rota y gris,

y humeda y gastada

de tanto amar sin amar

a pasados recurrentes muertos.

Sólo amanece

Cada día podría leer tus sueños,

y sería siempre un poema distinto,

mejor, por haber amanecido.

Y añoraré el tiempo que perdí,

pensando que era aburrido

que los primeros luceros del alba

alumbraran siempre la misma piel,

brillante, nívea, única, extraña

al tacto y a mi sonrisa,

esperanzada, pero vieja, gris, agrietada

por el paso de los años, 

no, de los miedos.

Pero ahora soy valiente, al menos

lo suficiente para admitir que hace tiempo

que debería haber corrido hacia ti.

No te pido nada más que seas.

Amanece una mañana más, 

Luz del día.

Silencios cómodos y temblor de piernas

      Y allí estaba ella, y yo. Pero ella... Menuda cara. ¡Sin aliento me deja! Y ese temblor en las piernas... Cómo lo echaba de menos. Silencios cómodos, de esos que pasas reproduciendo lo que le dirías si fueras un poquito más valiente. ¡Eso es! Un poquito. Un pequeño paso. Empezar. El resto sería imparable. Sería el primer latido. El primer tic que anticipara el tac. Eso es. El tac. El tac es imparable. Empezar. "Espera", diría. "Me gustas". Eso sería todo. Quitarse la tirita de golpe. Cuesta, pero hay que hacerlo. Me gustas. A ella, la de los ojos de actriz francesa. me gustas. A la de la boca de fresa. A la del sol en la sonrisa. Me gustas. El resto, Dios dirá. Le di aquel papel lleno de garabatos insinuándolo. Boca de fresa, sonrisa de luz, mirada infinita en ojos de Bardot.

      

(Me gustas. Mientras viajamos en el tiempo y somos niños otra vez. 

El resto será silencio. 

Y en el eterno momento de segundos que nos separan de la despedida. 

Durante la infernal espera y demora de lo que tiene que pasar. 

Mientras pasa aquello, guardaré silencio. 

(Shhhhhh...)

Besaré, inocente, tus rodillas y sus heridas. 

Acariciaré, con cautela, cada sueño y fantasía. 

Oiré siempre tu risa. 

Seré siempre rehén del silencio, y esclavo de todo lo que no supe decir.)

¡Silencio, he dicho!

     
      Me siento como un recluso que acaba de salir de la cárcel, y se pierde en la inmensa profundidad, y se aterra del aire que le rodea, y se le cruzan los pies al pensar en todo lo que le queda por caminar. Sé mi apoyo, sé la luz que espera al final del túnel. Sé el Cádiz que acogió mi tristeza y me dejó coloráo el corazón. Sé las alas que necesito para sobrevolar estos muros que me separan de la libertad. Que no es libre el que a cada amanecer no tiene una nueva sonrisa con la que despertar.

Calla, porque es grito el silencio que guardo, 

y necesito más que nunca que me escuches.

Claroscuro, juegos de luces, sombras y sentimientos

Cada noche crecen más mis ojeras,
y los sueños pesan más.
Tú te alejas,
y tu risa queda atrás.
Ya ni te veo.
Pasaste de ser la línea que limitaba mis sentimientos,
a ser un punto perdido en el horizonte.

¡Malditos ojos rojos y cansados

                 [que no te saben ver!

¡Maldita alma marchita y moribunda

                 [que te dejó escapar!

Mira –dijo–, todo lo que baña esta luz un día será tuyo.
Y de pronto calló el telón.

Shakespeare nunca supo de matemáticas, pero sí de amor

Ya no escribo,

apenas duermo

ni avanzo.

Vivo la obsesión

de verte en cada esquina,

de recordar, valiente,

lo cobarde que soy;

las palabras que amagué

y que sintiendo siempre,

nunca oíste.

Mi culpa, mi puta culpa.

El amor será valiente, o no será.

No fue suerte conocerte,

no fue casual soñar

con tus finos labios,

ni tus ojos de acento francés,

ni sentir el olor de Roma

en tus palabras...

¡Palabras! El resto es silencio,

no hay nada más.

Shakespeare was right.

La realidad es ahora

    Si no escribo me siento vacío y demasiado lleno de sensaciones que no asumo como mías. No doy voz a las historias que viven en mí. Sólo vivo la realidad, y la realidad es aburrida. Una continua sucesión de medios. Una eterna carrera de final conocido.
   

Sin recuerdos no somos nada. Sin pasado no hay presente. Sin presente no existe futuro. 

    Un borracho lo llamó "porvenir", porque no venía nunca; y nunca llegó. Estaba en lo cierto.

Mi más sentido pésame, 

porque me pesa el cielo en los hombros. 

El futuro es una losa de mármol inamovible y sagrada. 

El porvenir son alas de luz y viento. 

Las expectativas, que mueren a cada segundo, 

viven en los ojos de la chica que se ha reservado 

una pequeña parcela en tu mapa de recuerdos a olvidar.

    Me he escrito en la mano que tengo que amarte, vida mía, porvenir, porque vivo con miedo a renunciar a ti, y vivir en un eterno presente, sin falsos proyectos en los que refugiarme, porque falso es el segundo que no ha llegado. Porque auténtico sólo es el "tic"; y el "tac" es sólo añoranza porque el mañana sea igual que ayer.

  
No hables, calla y respira. 

    Caí en la cuenta de que enamorarse es un segundo, y desde entonces vivo cada instante como si fuera eterno, porque si la eternidad se acaba en el fin de su existencia, el infinito alcanza el pequeño recorrido de tiempo entre recuerdo adulterado por sentimientos, y el futuro que nos han enseñado a ver.

Quiero hacer contigo aquello de Cernuda,
y besar tu cuerpo, y tu frescura,
y yacer contigo (eso sí, desnuda).

El cruce entre sueño y realidad (leve jaqueca)

El clavo atravesó de inmediato mi cabeza. Cada ruido, un martillo que profundizaba el dolor; cada palabra, un golpe de desesperación. La claridad, hasta entonces complaciente, se convierte en un manto de tortura, y las nauseas maniatan mi libertad. Me siento apresado, y siento la camisa (de fuerza) estrangulándome.

Todo pasa a ser complicado, incomprensible, y el esfuerzo de descifrar palabras antes concisas, se vuelve agobiante.

"¿Preparados?" suena a dos metros. Suficiente lejos, pero pasa de sonido a ruido, y taladra. 

Este dolor se convierte en bloqueo, y apenas me deja pensar. Veo caer mi pelo con asombrosa rapidez, y el tacto —único sentido lúcido por el momento—, me descubre una cara marcada por una expresión de angustia. No hay manera de escapar. Mis mandíbulas, descontroladas, aprietan diente con diente, y me resulta imposible liberar la presión.

Me despierto a las cuatro, despojándome de los clavos ardiendo que me atan a la cama y al sueño. Y cuando salgo de Oniria, no me deshago de Morfeo como si de un velo se tratara; arranco, en cambio, mi corona de espinas, y arranco manos y pies, y la sangre brota, pero todo es silencio, y no hay dolor; sólo hay esfuerzo, sufrimiento, en la calma mágica, empapado de oscuridad, y luz emanada de mi boca en vez de un grito desgarrador.

Llevo días despertándome a las cuatro, sudoroso, con un desierto en la lengua, y clavos en cabeza, manos y pies. Llevo días en los que la cama es para mí una cruz, y el sueño un martirio que no encuentra su final con la luz.

Nuestra revolución

Duele, dolía;
falseo, actúo;
rompo, estropeo;
Una vez más
me escaqueo.
Eludo la responsabilidad de latir o respirar,
y contemplativo, me dedico a especular
sobre los infinitos universos que nos creé.

Pedro, jugando con su copa;
Alicia, saliendo a fumar.
Mi alma, perdiendo la ropa,
y el rubor,
y mis estribos por los suelos,
la dignidad en el cielo:
el tonto sigue mirando al dedo.

Soy yo,
la esencia de mí mismo,
yo y mi situación:
estado mental de excepción;
trincheras en los ojos,
bombardeo de lágrimas,
la felicidad como rebelión,
tú y yo y nuestra revolución.

Muerte por intoxicación con plomo

El artista paró la bala con solo pensarlo.
Entonces, Goya procedió.
Lorca no tuvo tanta suerte...

                 (¡Puede verse!)

Declaración algo cobarde

Soy amante, como el tacto de la blusa.
Amo, igual que acaricio suavidad,
y ahogo mi soledad con tu simple estar,
que hace las veces de única compañía.

"Mejor estar solo", miento:
mejor estar contigo.
No puedo decirte esto. Reviento:
mejor latir juntos.

Mejor reírnos solos,
¡riámonos del mundo!
Dejémoslos sordos (a carcajada limpia)
Quedémonos mudos (por siempre te miraría)

Puede que ya no me oigas,
puede que ni siquiera pueda hablar,
pero te desvelo que
en todos mis sueños,
y en todos mis pensamientos,
viven imágenes de tu sonrisa.
Y lo confieso,
todos aquellos ecos
sólo saben hablar de ti.

Argumento ontológico sobre cómo te quiero.

Dices "¡No entiendo que me quieras!" y te respondo, "¿No entiendes tu mirada, ni tu sonrisa, ni tu manera de caminar?" "Sí" "Pues ya está".

Carnaval, día de evadirse.

Mañana es el día.
Día de máscaras y disfraces,
y de decir a quemarropa,
siempre parapetando
nuestras oscuras intenciones.

Romeo...
Romeo se buscaba a sí mismo.
Fantasmas, almas en pena,
todos buscando amor en las esquinas,
puede que en el fondo de las botellas,
y algunos en el polvo de estrellas.

Mientras buscamos la cordura que perdimos,
buscando respuestas como locos,
se nos plantea el siguiente dilema:
¿Ser?
           ¿Creer?
                           ¿Existir?
                                          ¿Renacer?
                              ¿Vivir?
                ¿Morir?
Un rehén,
eso es lo que soy,
sólo rehén de mi mismo,
encadenado al pesimismo,
y condenado a desaparecer.
Lo sé, tengo una oquedad,
donde guardo los pedazos de alma,
de todas esas caídas libres,
de todos los choques
y cheques sin fondo,
y billetes sin vuelta,
y corazones rotos,
y flechas en el pecho,
y sentimientos pertrechos,
y segundos de los que avergonzarse,
y pienso: «Idiota» (así me llamo)
Perdón, «Idiota, ¿por qué no te callaste?»
Como siempre,
atado a palabras superpuestas,
que una a una tiran de las cuerdas,
y me elevan en el infinito.
Noto mi cuello romperse,
y noto la fina línea que nos une
resquebrajarse,
                        estirarse,
                                         romperse,
                           caer,
Desaparecer.
                         Renacer,
                                            revivir,
                          crecer
y, finalmente:                    
                         Resistir.          
                                   

Teatro roto de esperpento.

La irreductible fuerza de un beso,
fuerza a alza la causa y el efecto.
La vida y obra de un ruiseñor muerto,
la libertad encarcelada,
                                    y el deseo,
y su mirada de espanto,
                                    y el recelo,
con que, entre bastidores,
el reparto contempla el duelo,
lucha encarnizada entre suela y suelo,
y el zapatear de locos enamorados,
que bailan bajo lágrimas de ángel,
danzando entre sombras y sueños.

Somos un desastre.

Siento
entre agua y arena,
la vida y la pena.

Somos un desastre.

Pasado recurrente.

¿Sabes? No me arrepiento.
Aunque, a veces, tus recuerdos duelan,
sé que, aunque vuelvan,
entre viento y niebla se diluirán;
como el latido de mi alma,
o los ecos de mi corazón.
Y aunque nuestras almas, descabelladas,
se deslicen por el hambre,
siempre te diré que no.

    Lectores/as, me veo obligado a hacer este comunicado de una manera más formal:

    En mi opinión, este blog, ha de tener una finalidad, y cuando digo una, digo que no tienen que ser tres, y tampoco ha de ser la promoción integra de las cosas a las que me dedico. Este blog, no es un espacio personal, y todos estaréis de acuerdo conmigo, con que la asociación que se hace con Perspectiva Lunática, es con la poesía. Por ello, separo la sección de diatribas y ensayos que comúnmente hago sobre política y sobre hechos actuales, de este blog, que será una herramienta de promoción de mis capacidades literarias.

    Muchas gracias, a todos los que seguíais este blog por los pequeños artículos que escribía, y deciros que no voy a dejar de escribir, sino que traslado esos esfuerzos a un nuevo blog. http://xuanvijande.blogspot.com que ya en su propio link, denota más un espíritu de ser un espacio personal de reflexión. Espero que esto no os disuada del seguimiento de mis actualizaciones, que ya sabéis que siempre he agradecido mucho, sino que al contrario, enfoque vuestro interés hacia uno de los dos blogs.

Esperanzas de resucitar.

Vivo otra vez el frío,
bebo otra vez de la sobriedad,
la frialdad de mañanas congeladas,
y de tiempo que no avanza.

Vivo otra vez la desesperanza,
y la aspereza de beber esperanzado
y acariciando el escaparate
mientras veo la arena caer.

Y caes...
               caes de bruces.
Con la mirada perdida,
rodeada de luces, me dices,
que me deje de estrellas y cruces,
                                 (dices,
                                            o decías...)
Porque tú has caído,
pero yo sigo clavado.

Hoy, digo adiós a mi vida, y abrazo
la esperanza de resucitar.

Viajes en la noche.

Viajes en la noche,
en la eterna seguridad de la incerteza.
Caminando –volando– con seguridad,
pero a tientas.
Cubiertos por el momentáneo, pero eterno,
desconocimiento.

Brillan ciudades desde el cielo,
brillan en la noche, y dibujan
recuerdos y sensaciones,
mentiras y traiciones,
recuerdos y desacordes,
gritos de libertad
que transgreden el tiempo.
Y siento,
luces y sombras en el alma,
y demasiado vino, envenenando palabras...
Pero estas son cosas de la noche.
Es propio de la noche vivir;
así, cuando nadie nos ve.
Que no se sepa que sentimos,
¡no vayamos a molestar!

Qué porvenir nos espera
si no dejamos al corazón latir, que es lo suyo.

Poema en el vigésimo cumpleaños.

Miles de cambios y sombras
abanderan un resultado a medio hacer.
La historia del chico que creció antes de tiempo.
Como aquel jilguero que silbaba y silbaba,
en medio de la noche,
esperando a volar de por vida.

Fantasmas me acompañan,
pero las cadenas... Esas las llevo yo.
Una lágrima derramada en un charco
sucio y lleno de reflejos miserables,
con el que, por accidente, choca la luz,
y crece un arco iris,
y entre nuestras palabras brotan plantas
y luz de nuestros ojos.
Y el sonido de besos mudos se convierten
en banda sonora de mi vida.

Victorias y derrotas, sangre y sudor, gritos y lágrimas...
Sal que acaricia las asperezas del curtido paso del tiempo,
agujas que marcan  la hora y se clavan en mi sien,
haciéndome recordar...

Tiempo... Inclemente pero justo,
hoy la historia se hace eco a través de los huecos
que dejaste en tus idas y venidas
para guardar porciones de alma.

Ayer, miraba al mundo
desde mi pequeña parcela de silencio y melancolía,
y hoy, soy latifundista,
y crecen en mis tierras girasoles y margaritas,
amigos y sonrisas.
Árboles y flores, que son de día refugio,
y en la noche,
laberintos y bosques, por los que resuena la miseria,
y las risas indolentes.

El rey muere,
quizá ya esté muerto.
El Sol cae,
quizá ya haya caído.
El príncipe se alza,
y todos callan.
La Luna reza
con rostro apacible.
El otoño cae,
la primavera avanza.
El poeta muerto
recibe una alabanza.